Una moglie (1976)

Ho riletto
in queste poesie di amori smessi
il rantolo sottile,
la faticosa strada per capire
e pensare.

Ho capito che mi trascinavo
come un ostinato eterno deluso
collezionista di piccole morti
per il piacere di somigliare alla noia
alla sfavillante, compiacente avvolgente
eleganza
di un corpo inutile, di un abbraccio
visto in un film d’amore,
dell’amore delle parole d’amore,
parole lontane dalla saggezza
lontane dalla forza dal coraggio.

Ho collezionato gesti miei e tuoi
come colpi di piccone
che demoliscono la nera galleria
la rosea placenta
che era l’angusta prigione
dell’adolescenza
dell’insicurezza
della sorridente e invece
angosciosa fotografia di famiglia.

Ho rivisto la tua faccia
in posa
il tuo corpo nudo disporsi con paura
a subire gli assalti
ho toccato con mano
con tutta la mia memoria
la tenacia di quei due corpi bagnati
l’odore della coperta
il silenzio della luce filtrante
dalla finestra.

Io ti volevo ti cercavo ti amavo
ma ti sottovalutavo
ma ti sopravvalutavo.
Per la prima volta sentivo
quella disperata ricerca di appigli
nel nostro teso silenzio, pretesto
per l’aggressività che si avventava
(in coppia con l’angoscia
e un incomprensibile
istinto di morte)
tra le mura delle casa senza isole

Ho riletto la mia storia:
sempre, sulle rotaie di ogni treno
c’era la mia giacca appesa
c’erano i miei occhi
a guardare i campi i pali le case.
Ho capito che non sono esistito
che neanche tu esistevi
che rinunciavamo ad essere forti
a sentire il nostro corpo.

Ho riletto le mie incapacità
di ieri:
non mi amavo
non mi impegnavo seriamente
in nessuna cosa
e mai ho saputo amare te
lunga, tenera, affettuosa, inesplicabile pelle di donna.

Giovanni Merloni
écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première publication 27 janvier 2013 et Dernière modification 27 janvier 2013

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Vengo da lontano (1971)

Vengo da lontano
da tanti cambiamenti
di identità
da tante storie che vi sembrano
fasulle, strane, decadenti.

Non ho avuto mai nulla di forte
tranne la voglia di amore
non ho avuto
non ho avuto
sono ricco della paura
della sensazione terrestre di essere solo al buio
al buio fondo spesso
colmo di odori infernali.
Ma poi ho persone anche care anche belle
intorno
il mio pessimismo è cosmico, inumano:
perchè non ho ragione.

Io non ho ragione ho torto.
Ho lo stesso voglia
di fare una gita
al mare con i bambini
di stendere una coperta e tacere
e parlare dell’aria, degli animali
degli odori naturali.
Ognuno di noi desidera essere lontano
ma per sentirsi lontano
basta stendersi tra la gente che parla
tra i figli che giocano agli indiani
lasciarsi coprire dagli avanzi della gita
lasciarsi urlare nell’orecchio da megere spietate.

Ognuno di noi ha un interruttore
per non sentire più
per volare alto
per pensare di non pensare
per credersi o ricredersi
per sognare o ricordare
per fare due più due senza sosta
perché siamo liberi
schiavi
liberi schiavi liberi schiavi.

Anche la morte
può essere una strada
per non sentire
rumori di sottofondo.
Gli altri ti guardano morto
hanno paura che ti possa muovere
che possa risuscitare
li impietrisci
non ti toccano non ti accettano
neanche così.
Ma almeno
adesso che chiudi gli occhi per essere solo
e gli altri ti guardano e ti odiano
e pensano magari che dai fastidio
adesso non ti importa niente di loro.
Adesso puoi uscire
dal tuo sarcofago
e fare a tutti
il misterioso regalo
di un sorriso.

Giovanni Merloni

De « Il treno della mente » (« Le train de l’esprit »), Edizioni dell’Oleandro, Rome 2000 — ISBN 88-86600-77-1

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