Frammenti II/II

Mi hai preso solo tu
come sono e non come sembro
solo tu te ne infischi dell’altro me
che vedono gli altri.

Nessuno sentirà, nessuno commenterà, nessuno,
ci saranno quattro pareti bianche a guardare
tu ed io avremo paura
tanta paura di essere felici.

Il buio scenderà con noi nella notte
e il nostro amore
come un sasso lucido
brillerà, felice, alla sera.

Ieri
passeggiavo per cieli sporchi.

Oggi
mi hai detto
la speranza
mi hai detto
che potrò amare.

Ora
sei una nuvola
e il cielo ti chiude.

Domani
avrai forme docili
e parole profumate,
che Dio ti dirà,
a te sola.

Per sempre
sarai lontana e vicina
rubata ai poeti
l’amore ti canterà
e tu canterai l’amore,
tu sola.

Ai passi della sera lasciamo
il ricordo di noi
e, tranne il rimbombo
dei nostri tacchi,
il silenzio.

Ah, quei passi, rubati al silenzio,
rullìo di tamburi battenti
dentro i glicini dei nostri cuori!

Giovanni Merloni

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Frammenti I/II

Hai la tua stessa voce
delicata, di vetro sul vetro.

Mi parli ancora
al telefono, quando ti vedo.
Ma non mi ami più.
Sembra sempre che tu lo dica.

Sei il sole e la pioggia:
il sole brillato sul palmo della mano
la pioggia negli occhi brucianti di lacrime.

Ho perso una parola
da qualche parte: un verso
senza rima:
c’era scritto gorgo
e poi c’era detto,
sottinteso morte.

L’ho perduta. Da un’altra parte
ho trovato il tuo nome

Sei venuta, goffa e severa :
io dimentico tutto e mi ricordo
di tutto.

Ti devo un amore che va a rotoli
e sembra meraviglioso.

Ti devo un amore intimo,
doloroso, che sprofonda
in un abisso sublime.

Ti devo una gioia che fa scintille
e brucia, ma intanto
pur senza morire
si volatilizza.

Giovanni Merloni

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Giovanni Merloni, Titiro e l’albero genealogico (Parigi)

Qui / là

Qui
su questa riga sfumata,
a zig zag
nella sabbia
tra gli sputi
e i vomiti

qui
ridotto a fare il prestigiatore
ti penso
e ti abbraccio nel vuoto
sbattendo la testa
contro i ricordi
contro i desideri perduti
senza mai morire.

Qui
tra questi binari
e queste valigie
su questi acciai di treno
mille volte fischiati
non smetto mai di andare
lontano da te.

Là,
isolato, deportato
dondolerò
tra due sogni
impossibili.

Là
sarò troppo lontano
e tu non potrai
immaginare
questi sipari perduti
queste ombre senza voce.

Là
anche tu sarai partita
lontana
rassegnata e folle
circondata di volti senza voce
di voci senza volto.

Là
ognuno di noi
si seppellirà
dentro corridoi vuoti
insignificanti e muti
che non avremo avuto il tempo
di sognare insieme.

Giovanni Merloni

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Giovanni Merloni, L’uomo arbusto, biro su scottex, 2010

Mi parli di un’altra città 

Mi parli di un’altra città
dove vivono e amano altre persone.

Vagamente lo so, tu mi parli
di gente straniera, di muri,
di porte scale fontane
dell’acqua che corre
del sole che prosciuga
di amori che traversano le strade
di valigie giornali caffè
dove sfiori, impaurita, le ombre
sconosciute, le penose atmosfere.

Ma quelli li conosco, tu dici
in fondo si parla la stessa lingua
in fondo si beve in bicchieri
di vetro, si mangia
su tavoli anonimi
si ride si rivalizza si diventa fratelli
e son sempre le stesse le stupide frasi
che colmano il cuore di gioia
mi sai dire il perché ?

Non basta avere mangiato
con uno di loro.

Ferrara, Torino, Palermo
si sa, ci piove d’inverno
e l’estate brucia, e gli alberi
son sempre platani, o ulivi,
non basta, dammi retta
uscire da una stazione
avendo dormito in un letto
avendo mangiato con qualcuno
che non vedrai mai più.

Quella mi raccontò tutto, mi dici
e se domani se ne va
o se muore
nel mio corpo rimarrà, ben scolpito
il suo scabro testamento. Se è viva,
vorrà rivedermi, lo so.

Mi parli di un’altra città
dove altri sprecano e amano il tempo
dove io non potrei trovare
né i fili né le reti
di quel tempo amato
di quel tempo sprecato.

Mi parli di viali lontani
percorsi col cuore
fino alla fine,
fino alle luci,
fino alle piazze buie
fino agli andirivieni senza luci
della delusione.

Mi parlo da solo
di quello che ignoro
di ciò che perfino so troppo
mi parlo lo stesso
annusando nell’aria
quel vago mistero
che mi lega ai miei muri
e mi porta lontano.

Giovanni Merloni

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