Tu che passi da sola

Tu che passi da sola
vicino a quel muro…

Io per te
(ti ricordi ?)
rubavo i fiori al vento
le stelle al cielo,
per te strappavo un pugno di mosche
e quel piccolo niente
lo scambiavo
col niente più grande
che è l’amore.

Ora tu passi da sola
vicino a quel muro
e non guardi più indietro
né insù.

Chissà se tu ricordi
che io posso vederti
dalla buia feritoia
della torre sfiancata.

Io per te camminavo
o piuttosto correvo,
inseguendoti
col regalo di un bacio.

Non avevo paura
del tuo stanco
rifiuto, per te
mi aggiustavo a sembrare
perfino
la tua ombra.

Tu cammini da sola
ma già so che un bel giorno
ci sarà qualcun altro
premuroso al tuo fianco
ingombrante
come un ombrello
fastidioso
come un’ombra.

Non potrò più guardare.
Il mattone sfilato
lo dovrò rinfilare. Sarò
solo. Che importa,
io ti ho avuta
con quel poco
con quel piccolo niente
rubato
dal fioraio
dal fabbro
dal vaso da notte
dal talento di un bacio,
quel bacio
che hai dato
a me solo,
una volta.

Tu che passi da sola
vicino a quel muro
non voltarti a cercare
quel bacio d’amore
recluso
dentro un cuore
perduto.

Giovanni Merloni

Questa poesia è protetta da ©Copyright

No 

I.
Un mazzo di fiori
una violetta tra fiori di pesco
una violetta a mazzi di violette

un doloroso NO
e due occhi languidi che si fanno dire NO

e una enorme bocca che inghiotte
mazzi di violette

e una notte buia tra infami pensieri
invece di correre a casa.

II.
Occhi verdi, occhi azzurri
spietati, umidi, stanchi
nel nostro dirci tutto
una verità vera e una falsa.

Su noi due ripiegati
le nostre verità quotidiane
finché voleremo
in una stella brillante.

Occhi verdi, occhi azzurri
i tuoi sguardi rivolti
a questa morte.

Ci saranno al principio e alla fine
i tuoi occhi
anche nel buio
di una tremenda solitudine.

Ti avrò persa.

Scenderà sul mio corpo desolato
e nei tuoi occhi
l’ultimo sole bianco.

Giovanni Merloni

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Idolo della notte

Idolo della notte
c’è un rito per te
è il vento tra le canne.

Amore, partirò
e il tempo si piegherà su se stesso
lascerò questa lettera scolpita
fischiare dietro il treno.

Io ero con una donna
le disegnavo a stento il viso
(sempre mi interrompeva)
parlavo a lei delle stelle dell’Orsa
del treno che fischia sui campi
arati dagli uomini buoni.
Voleva che fossi più forte
più forte di un soldato.

Un giorno infatti pioveva
e io piangevo, a dirotto.

Ma ero felice.
Solo, volevo vederla serena
e invece una piega
tagliava la fronte
dell’idolo mio.

C’è lontano un nido di aquile
e qui passi di piombo.

Tra la paglia dei miei avi
ti ho cercato, invano, senza trovarti
Ambra, idolo della notte.

Giovanni Merloni

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