Ancora una volta (Bologna, 13.6.1980)

1.
Ancora una volta mi affaccio,
imitando la curva del collo violetto
del piccolo partigiano di legno
e, sfondando, a testa in giù,
la labile scorza del vetro,
entro nel cielo di una città
dove uomini pensosi,
saltellanti (un po’ boriosi)
calpestano i tetti.

Ancora una volta,
stupito che ciò ancora esista
richiudo la lunga finestra
che ha portato una mattina il sole
nella casa assai vecchia
che mi hanno prestato.

“Ma signora mia, come posso
farglielo capire?
Non sono più quel maglione rosso
quella sterminata impermeabile pigrizia
quella gutturale eruzione cutanea
di eroici appostamenti
e tattiche d’amore;
non sono più, oramai
quel languido scrutatore
che aspettava la vita e la morte
dall’immagine screpolata,
appena riflessa, di fate addolcite
dal mio bisbiglio disarmato e fraterno”.

(Qui giocavamo alle stelle;
qui, angosciati, tradivamo la rivoluzione
sempre più scivolando
nel fondo di coperte odorose;
qui salivamo a ritroso
l’acre e delirante nonsenso
di giorni sempre inaspettati;
qui giocavamo al massacro).

2.
È tutto perso, senza rimedio.
Certo, se fossi stato formica
avrei tutto ricordato
catalogato, esposto
perfino le sfumature
e ciò che resta inespresso,
non vissuto, perso chissà dove
ma si può benissimo inventare
(ottenendo in premio
un mezzobusto foscoliano
o una ringhiera per affacciarsi
con sospiro inesperto, verso i piccioni).

Ma la cicala ha sputato sangue
ridendo e piangendo,
ha bruciato gli appunti
e non sa raccontare.

3.
Ancora una volta, tornare
mi trascina a pensare, a scandire il conflitto
a esplorare la sorda incomunicabilità
tra formica e cicala

— che cosa mi insegna
la mia foga incostante
di leader perdente?
un bel niente ! —

ancora una volta
ho troppa paura
di tornare a ballare
di soffrire dietro un vetro
cercando di decifrare
il mistero di un ciuffo di capelli
che affiora dalla folla
di Bologna.

Ancora una volta, lontano da qui
tornerò all’altra metà della vita
a soffiare
in un flauto pieno di sabbia
un samba stonato, o una rivoluzione.

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 14 mai 2014

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Torino, 29 dicembre 2011

Sul binario morto (1989)

Una locomotiva a fari spenti
di continuo si volta, come una chioccia impaurita
e contare i vagoni. Erano sette,
uno di loro è sparito, deragliato via
rapito e complice dei rapitori
bloccato in uno spiazzo d’erba
ad aspettare un segnale.

In gran segreto, su quel vagone sperduto
è nata un’Idea.

Negli scompartimenti letto
chi aveva la voglia non si è accorto
dello strano buio di un treno fermo,
chi aveva voglia ha amato
baciato leccato graffiato e poi fumato.

L’Idea riempì lo scompartimento
uscì nel corridoio piegato da un lato
cercando di passare inosservata
davanti a coloro che, malati
o solo svogliati, non amavano
né fornicavano, né giocavano a carte.

Ma l’Idea dovette venire a patti:
si formò subito una carovana
dietro di lei, disposta ormai
a seguirla ovunque.

Torino, 29 dicembre 2011

Mamma locomotiva, babbo treno,
per figli sette vagoni
gusci di acciaio che stracciano l’aria
scavalcando distanze e voci.
Ogni vagone ha una testa e un sedere
braccia per stendere coperte e bucare
biglietti, gambe a forma di ruote per correre
sempre correre ogni tanto strusciando
ferro contro ferro – e sono fischi fortissimi
ogni tanto saltando mollemente
come botti di vino sull’erba.

Ci fu un controllo più serio,
chi aveva autorizzato
il vagone con le automobili sopra
a fermarsi a Bologna?

Perché viaggiare sempre?
E’ un’ossessione, osservarono
i più. Perché viaggiare davvero,
sul serio, correndo da qui a lì?

Torino, 29 dicembre 2011

Ecco l’Idea, portata a spasso
da un’attillata camicetta bianca
(spingeva un seno strepitoso
e una gran voglia di vivere
contro quel bottoncino di madreperla):
“Stiamocene qui fermi. Sta venendo l’alba.
Per chilometri e chilometri intorno
non si vede nessuno. Zone disabitate
dove c’è tutto. E non arriva la televisione…”

Torino, 29 dicembre 2011

Ma chi era il vagone numero sette?
Gongolo? Mammolo? Di sicuro
uno dei due. Il vagone Dotto è pieno di professori
e manager che scrivono su computer portatili
orribili relazioni che nessuno dovrà leggere.
Il vagone Pisolo è pieno di giovani
trentenni, nati nel ’68, autorizzati
a fare tardi la sera, a dormire in treno e poi,
con comodo, a tornare a casa.
Il vagone Eolo ospita cantanti, attori
musicisti da strapazzo e arpe eoliche.
Il vagone Cucciolo nasconde il dito:
Il vagone Brontolo non si staccherebbe mai
dalla sua locomotiva italiana
pubblica e privata, senza la quale
non saprebbe per cosa brontolare.

Torino, 29 dicembre 2011

Sono rimasti fuori,
appiedati a salutare
i genitori dei trentenni e dei nani
soli a sgobbare per tutti loro
soli a morire, senza mai ricordare
un tempo e un luogo dove hanno viaggiato.

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 13 mai 2014

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