Storia d’ufficio (1994)

Come lui è impossibile
diventarci.
La sua giacchetta lisa
a grandi quadrati
il suo occhio arrossato
cisposo
il suo parlare assennato
lamentoso.
I suoi sabati che si consumano
con le sue vittime
quei Dioscuri entusiasti
della sua portentosa memoria
dei suoi altisonanti dettati
fitti di fantasiose risposte
lunghissime, al muro.

Grisaglia, indossato il cappottino
aggrappato alla semivuota cartella
sempre accompagnato
ha spesso viaggiato.
Ha anche perlustrato, indagato
e da qualche parte abitato.

Si incontra talvolta
furtivamente
con il più anziano Romandini
e curvi, dandosi piccole pacchette
entrano nel negozio
del vinaio.
Bevendo si fa strada
il ricordo dolce
imbiondito dal sole riflesso
che illumina il bordo
del bicchiere.
«Quella volta del concorso
nemmeno un rimborso,
quella volta dell’esame
tutto quel ciarpame
di inutili fogli protocollo
tanto già si sapeva.
Quella volta del Comitato
il Presidente era agitato
gli mancò il fiato
ma il progetto sbagliato
fu lo stesso approvato».

Grisaglia singhiozza
ridendo disperato
e Romandini l’osserva
annoiato.
«Eravamo pressati
schiacciati dalla terribile morsa
di quel Duca mantovano
che ancora sta lì, a darsi
dannose arie».
Quasi ogni giorno
su quel tram stridente
si cercava di capire
come fare a reagire.
«Capivamo, mio duca sovrano
ma tu restavi lì
ineffabile dietro occhialetti Beria
a studiare un nuovo
impunito imbroglio
per mortificarci».

Tra gli scaffali metallici
del vinaio
si è potuta trovare una sedia gialla
per Romandini esausto
affannato.
Grisaglia guarda inerme
inebetito:
oltre il vetro
sulla via di cacche di cani
passa la ducale carrozza
che tira-correndo
pratiche incendiarie.
Ora si dileguano
fanciullescamente aggrappati
in un ricordo gassato, alticcio
i due colleghi sconfitti
finalmente incuranti
di inservibili dignità.
Ex tenaci conservatori
di ordinati scaffali
e disordinati protocolli
nonché
di geniali incaute soluzioni tecniche
ex orgogliosi
e rovinosamente onesti
disprezzati per questo
gesticolano rabbiosi
lanciando, sconfitti
all’implacabile
orditore di ricatti
un sospiro di invidia.

Come loro è impossibile
diventarci.

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 21 mai 2013

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Essere, malessere (1994)

Essere, malessere
questo è il problema.
Sentire tuo malgrado
l’incauto che vocia il suo
ripetitivo “non-c’è-problema”
questo è il problema.

Diventare Romandini
identicamente invecchiare
dietro spesse lenti appannate
camminare incurvati
farfugliando da soli
il fastidio
del quotidiano viaggio pendolare
questo è il problema.

Sentirsi morto
per la vitalità grigia
degli usurpatori
questo è il problema.

Sorridere di nascosto
tra piacevoli suoni
cercando di distendere la mente
su remoti prati e fiori
stringendo nella memoria
il ricordo di un bacio
segreto e sconcio
questo è il problema.

Ingrigire in silenzio
dietro un vetro impolverato di smog
ricordando qualche eroismo
qualche piroetta
qualche insospettata bravura
qualche bravo
magari  meritato
questo è il problema.

Seguire dalla finestra
lo zoppicante Romandini
prima che volti l’angolo
e decidere, come nella cabala
se io e lui potremo mai
diventare uguali
questo è il problema.
Trovarsi fuori
nella grande piazza informe
mani e piedi e gambe e braccia
che rimbalzano incerte
tra facce sornione o disgustate
silenziose, marroni
distanti mille miglia.
Entrare nell’abitacolo infuocato
e appuntare
su un foglietto imbrattato
con la biro squagliata
una insistente domanda
questo è il problema.

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 20 mai 2013

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La nuova vita III/III (1992)

Ricomincia una nuova vita:
quantunque possa durare essa è nuova
compiacente e quasi dolce, ardua ma decifrabile
perfino lusinghiera.
Ha la dolorosa dolcezza dei ricordi
che affiorano a frotte
accarezzando il mio remoto orgoglio.

Ricomincia la vita, dopo la vita.
Una vita che sembra grigia
dopo i mille colori esplosi verso il cielo.
Le mille luci ora sprofondano nella nebbia
e i mille suoni giacciono, inerti
in una coltre di stoffa.

Ma sopravvivo, nonostante
le morse, gli stritolamenti, le cattiverie
l’assenza di entusiasmo e di distacco
l’assenza di gioia e stupore, l’assenza di parole
l’assenza di passeggiate. Sopravvivo
strisciando, accorto, contro il muro di mattoni
scacciando i pensieri nei giri viziosi, negli andirivieni
nelle lunghe inutili attese, nelle sale d’attesa
di mille stazioni.

Ricomincia la vita
da questa agenda di numeri e nomi
da riempire o perdere, gettandola giù dal ponte
dove il treno immobile aspetta,
spento, nella notte.

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 19 mai 2013

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La nuova vita II/III (1992)

Camminiamo sbirciandoci appena
senza vera curiosità, ancora
intorpiditi, segnati, lacerati
da precedenti disastri.

Comincia un secondo tragitto
dentro il luccicante vetro e i tubi
di un’architettura costruita in fretta.

Comincia senza fretta il tran tran.
Cominciano i ragionamenti muti,
meschini, inconfessati.
Ricominciano, nei tempi morti
i piccoli sterili progetti di fuga
le piccole infime strategie di sopravvivenza.
Ricomincia un viaggio
a braccetto con altri simili, dissimili,
dentro i logoranti contrasti
gli inchini da automi,
le proteste da automi
acquistando in sè l’apatia
e quasi l’allegria
per questo grande accomodamento
per questo collettivo delirio
che toglie – elargisce
toglie – elargisce
toglie – elargisce.
Affacciato alla notte
che corre dietro il finestrino
ritorno a casa.

Mentre il treno rasenta le case
le montagne di terra, i lavori,
io sfioro
con la bocca ferma
le visioni improvvise e custodisco,
chiusa nel veloce pensiero, la famiglia
che appena mi saluta,
sventolando i capelli, che mi aspetta,
muta, dietro il finestrino, tra i bagliori.
(continua)

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 14 mai 2013

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La nuova vita I/III (1992)

Comincia con una testarda scommessa
(ancora una testarda! ancora una scommessa!)

Comincia sui piedi che devono ridiventare veicolo
per arrivi e partenze, per oziosi giri e per soste stupite
a guardare giù dai ponti di ferro.

Comincia la mattina, ma è ancora notte.
Un lumino è acceso nella gabbia
dell’edicolante. Subito si arriva alla stazioncina sconosciuta, quasi inventata.
Certo fatta-apposta-per-me.

Parte il trenino
strisciando tra i disegni stracciati
sfiorando il peso leggero
della giornata. Quasi con dolcezza
mi reca, fagotto di lana e fazzoletti verso la prima luce
affiorante dal finestrino bagnato.

Dondolando enumero, elenco
le città e i letti dove ho giaciuto, a volte, solo
dove ho camminato, attratto dalle case
dalle scalette di pietra, attratto perfino
dai brutti edifici industriali, dalle caserme diroccate,
dalle manifatture tabacchi dismesse ai limiti dei viali,
pascolate da pecore dal pelo ingiallito.

Ancora mi stupisce, come una carezza
ancora mi affascina il piccolo fumo
che rivela il risveglio operoso. Comunque operoso
anche se, a volte, qui da noi è un risveglio cialtrone,
infingardo.
Il trenino corre e traballa
rivelando grandi insospettate stazioni
e una piccola folla di insospettati umani
che si calano confortati, quasi privilegiati
nel groviglio discreto delle scale mobili.

Adoro davvero le pensiline,
le stazioni, le scale mobili,
i tapirrulan, le scalinate, i parapetti.
Li adoro e li temo.
Attratto a protendermi nel punto limite
che separa il mio mondo agitato, di carne ed ossa
dal brulichìo senza affanni
dal filmico incrociarsi di corpi
cappotti, berretti, borse
di questo popolo ingarbugliato
risvegliato con malefica dolcezza
e vorticosamente rimescolato
tra i colori e gli odori
dei vecchi palazzi di travertino
appena lambiti – come da un vento freddo –
dalle ombre e dal sole.
(continua)

Giovanni Merloni

écrit ou proposé par : Giovanni Merloni. Première et Dernière modification 14 mai 2013

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