Le due lune

Ho a lungo meditato
qui a cavalcioni del muro
e tu luna di carta trasparivi
oltre i pali ti dondolavi
nell’armonia delle stelle.

Ho costruito una casa
senza cemento senza grigio senza ombre
ho percorso quel lungo corridoio
senza perdere il tuo sguardo
i tuoi occhi aperti nella sera.

Sotto il mio muro
gli uomini camminano tra le bucce d’arance
e il riflesso tuo luna trasparente
azzurra celeste grigia bianca
luna tra due case scure
sperduta
nell’armonia delle stelle.

E mentre sognavo, a cavalcioni
un’altra immagine comparve dal cielo
sfocata bionda felice
l’altra,
togliendo il velo del muro
davanti agli occhi
e tu luna impaurita ti nascondevi
nel crollo di tutte le cose
rompendo dispettosa
l’armonia delle stelle.

L’altra è qui, sulla mia spalla
a cavalcioni sul muro
più bella che mai
indifferente a tutte queste ombre grigie
di cemento.

Non ti vedo più
luna piuma trasparente
illuminare il cielo
tra due case buie
nell’armonia delle stelle.

Giovanni Merloni

TESTO IN FRANCESE

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Forbici

Perché ascoltare
questo rumore di forbici
mentre questi fogli cadono
sulle nostre ginocchia
sulla terra di foglie ingiallite ?

Tu hai dei begli occhi
e delle labbra rosse
tu hai un profumo selvatico
bello come la mattina
tu hai un collo fresco
e due mani bianche.

Sul tuo volto c’è la polvere
di questa stanza e sul tuo vestito
questa fastidiosa aria chiusa.

Sulle tue ginocchia
cadono i pezzettini di carta
e sulle mie cade
a pezzettini ogni ricordo.

In questa stanza buia
raccogliamo sulle nostre ginocchia
noi stessi, a pezzi piccoli.

E forse questi rivoli di carta
senza più forma
sono le nostre lacrime non sparse
le nostre luci, rimaste spente
di fronte a questo paio di forbici
aperte, pronte a tagliare.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Canto di un pastore senza gregge

C’è una crepa nella roccia.
Io col mio bastone lungo e inutile
passo per quella fessura.

Dietro il bosco c’è quella pesante croce
di legno scolpito
e ai piedi di Cristo un gregge
va e viene uniforme, continuo.

Ho posato il mio bastone
su una pietra.
Ho raschiato il terreno
e ho seppellito i sassi
che avevo in tasca
col sacchetto del denaro
e quella bella lettera sigillata.

Ho seppellito tutto
poco sotto la superficie.
Ho creduto per un momento
alla mattina che viveva intorno.

I rami di questo platano flessuosi
carnosi
come tante braccia femminili:
– Perché sei nel deserto?
mi hanno chiesto.
Parlavano, quasi.

– Cerco il mio gregge.

Perché questi sentieri bianchi
e queste ore di dubbio?
Perché questo monte?
Perché Dio?

Ora le selve
inseguono l’eco del tramonto
le stelle e il mare
e si chinano
a spolverare un deserto
che non sarà mai senza polvere
per farlo tempio
e volano alte basse
disegnando
un silenzioso gesto di elevazione.

Lassù c’è Dio
tra quelle fronde
e tace
perché noi veneriamo solo chi tace
o urla possente
perché noi ubbidiamo solo a chi urla
con forza.

Il vecchio platano del parc Monceau a Parigi

Lassù c’è Dio
ma forse nemmeno mi guarda.

Lassù tra le foglie piccole piccole
e i rami
e i nidi degli uccelli.

Io sono qui senza quel Dio ubbidito
a seppellire sotto terra
le mie cose e poi me.

Giovanni Merloni

TESTO IN FRANCESE

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Il soldato

E’ qui in mezzo all’erba disteso
e ride ma non della morte.

Sorride al cielo e alle stelle
che non gli appartengono più
e i capelli sventolano sulla sua bocca.

Ha appena sentito i suoni della sera
e gli ultimi spari.

Si è piegato nella morte indolore ridendo.

Sui suoi occhi la notte
ha disteso polvere e vento
ha fatto volare le foglie morte.

Guardatelo come dorme
in quel suo letto di foglie
e mentre dorme rotola a valle
si avvolge si fissa a guardare
si china dimentico.

Guardatelo: ha in bocca la rugiada
e l’ultimo bacio e l’ultimo sapore
ha in bocca pesanti proiettili
e lunghi fucili
e quel vento di polvere
che lo seppellisce.

Ha in bocca la morte.

Non guardare intorno a te soldato
le case e gli uomini
e le cose inutili
che ti sopravvivono.

Non guardare la terra
che ti stanno gettando addosso.

Non giudicare questi esseri magri
che pregano sul tuo sasso
e questa guerra che ti ha strappato via.

La morte non ti ha ucciso.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Ha un fazzoletto celeste

E’ scivolata su di me
con lentezza con amore.

Mi ha carezzato a lungo,
mi ha sfiorato con le labbra.

In un solo fremito
abbiamo sofferto
insieme
io tu io tu
noi due soli
qui.

Ha un fazzoletto celeste
e due labbra di corallo
che la rivelano
nella penombra.

Ha un solo lungo sospiro
che sa comunicare
con dolcezza.

Ha due occhi di gatta
due mani che sanno carezzare
la mia testa soltanto.

Ha passi ovattati e parole
delicate.

Sa amare con sincere
lacrime.

Ha due mani piccole
bianche
che fa scivolare
sul mio labbro.

Coi suoi denti d’avorio
mi ha sussurrato
ancora
parole misteriose:
io tu io tu
noi due soli
qui.

C’era una luna
pallida velata triste.

C’erano due stelle vicine
felici
che si carezzavano.

Vicine
innamorate
nel buio, nel silenzio.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Il cielo di mattine grigie

Il cielo di mattine grigie
copre le case di una coltre noiosa
di eternità. Mi fa pensare
dolorosamente
— ad ogni stridio del tram
ad ogni passo che attraversa —
alla morte scritta dopo la vita.

Noi moriamo — qualcuno lo saprà
e, per poco, avremo i suoi sguardi.

Chi avrà cantato, o scritto
e per grandi linee disegnato
ispirato o stanco
pure lui morirà
e vorrà restare — immortale — nel cuore
di qualcuno che morrà.

In un solo attimo
tutte le cose avranno il mio nome
fino al tramonto almeno
di un lunghissimo giorno estremo.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Facile dirti 

Facile dirti
e debole per me ricordare
se le tue pupille volano
e nella brezza chiamano.

Triste pensarti
ma tu non te ne curi
tu ignori le stelle bianche.

Pallida nobile luna
che muori
che ti sperdi nei suoi occhi
troppo assurde sono le ore tue
troppo mesti i tuoi chiarori.

Mano mano ti riscalda
il suo sorriso
il suo lungo malinconico lamento.

Mano mano che il mare si scalda
nei tuoi sguardi la pioggia
presto, come onda, si allarga.

Giovanni Merloni

VERSIONE IN FRANCESE

Londra, 1978

Credevo che fosse facile (1961)

«Credevo che fosse facile dirtelo, affidandomi alla leggerezza del ricordo delle tue pupille che volano e nella brezza chiamano. Ma è triste questa corsa vana della mente, se tu non te ne curi, se tu ignori i miei sassi bianchi. « Pallida nobile luna, che muori, che ti sperdi nei suoi occhi, troppo assurde sono le ore tue, troppo mesti i tuoi chiarori. » Eppure, il suo distratto chiarore ha aperto un varco nel tuo cuore. Mano mano ti riscalda il sorriso complice della luna, col suo lungo malinconico lamento. Eppure la luna (vedi, ti chiamo già « amore ») mano mano la luna ti scioglie, se ti guarda negli occhi. Mano mano che il mare si scalda, nei tuoi sguardi la pioggia, presto, come onda, si allarga.»

Londra, 1978

Giovanni Merloni

TESTO IN FRANCESE

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Un quartiere tutto uguale

I.

Piove oramai
da molto tempo
sulla città nel sonno.

Un semaforo rosso
ferma le automobili silenziose
nella notte

(un passero cade morto
in una pozzanghera).

Tuona il cielo imperioso.

Passa per la strada
una donna dallo sguardo spento.

II.

Un quartiere tutto uguale

Una vita senza storia

Una morte che non rompe
la monotonia.

Solo puntigliosi silenzi.

Sempre le stesse vite
le stesse gioie immediate
lo stesso dolore.

Una vita nel grigio cemento
una morte tra falsi pianti.

Solo puntigliosi silenzi.

III.

Case.
Scale e scale, fino al tetto
dove batti la testa.

Marmo, panni stesi, amori
anche lassù
su in soffitta
dove intere famiglie
camuffano invano
il loro destino
disumano.

Case accatastate
e corse affannate
per le scale in discesa
fino a giù
giù in cantina.

Un bambino è nato appena
proprio sul pianerottolo
mentre un gatto da fogna
muore di rogna
senza funerale.

Muore e nasce il mondo
ad ogni svolta
in bianche case.

IV.

Gocce, gocce fredde, a sgrulloni
sui canali ora un po’ mossi
sulle case già grigie
che l’inverno ha denudate.

La gente passa in fretta
per la strada
scura, allagata.

Anche la pioggia
stupisce
se mi vede
muto aspettare.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Vicino c’è un ramo spoglio

Vicino c’è un ramo spoglio
un nido sul ramo
di poveri uccelli.

Vicino la siepe verde di vita.

Vicino ci sono io
ma lei e nessun’altro mi cerca.

Lontano il mondo
è vicino alla Storia.

Con mia sorella Barbara, 1959

Sul ciglio del fossato

Sul ciglio del fossato
mi sforzavo verso
quella pace delle foglie
che secche galleggiano
verso quella gioia
fatta di così poco.

Sciolto ghiaccio che trema
appena è sfiorato da un sasso.

Sciolto ghiaccio del fossato
specchio della mia tristezza.

Con mia sorella Barbara, 1959

Ho visto il mare infrangersi

Ho visto il mare infrangersi
su scogli artificiali
e schizzare acqua contro il cielo.

Ho sentito odore di pesce
ho visto reti e barche
all’alba
vuote di pescatori.

Ho camminato
molte ore inutili ho perso
per non pensare
né alla morte né a te.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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Il ticchettio della pioggia

I.
Il ticchettio della pioggia
mesto nel freddo buio.

Attraverso i vetri appannati
scopro la mia vita.

Scopro nell’insistenza
dell’acqua che sgorga
il pericolo del mondo.

Scopro nella leggera difesa
del vetro ondulato
la sua finzione.

II.
Non credo al peccato

Il mondo crede di peccare
ma vive nella sua ignoranza

Non credo all’inganno
perché chi inganna
lo fa senza saperlo

Non credo alla morte ingiusta
perché l’uomo l’aspetta.

Non credo, non spero,
vivo soltanto, in questo mondo.

In questo mondo vuoto
vivo una vita ignota.

Giovanni Merloni

TEXTE EN FRANÇAIS

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