Sto fermo

Sto fermo.
Abbandonato ai gesti consentiti
ridisegno le pensiline bianche
il mosaico di volti di calce
di scoloriti ruscelli celesti.

Sto fermo, sguarnito
senza più le armi di cartone
la corazza di cuoio
l’elmo di plastica
il bavero di merletto
senza più
la fascinosa peripezia
di un labirinto
tra le nuvole dell’incoscienza.

Sto fermo
su una spiaggia sicura
dove tramonta, dove albeggia
dove i tuoi occhi
spuntano come ossi bianchi
dalla morte verde azzurra del mare.

Sto fermo
davanti ai duecento film
dell’allegoria, del coraggio
dello smascheramento
del tu per tu
dei rumori citati
degli abbracci, dei saluti.

Sto fermo, tra i fratelli
il nostro corpo bianco
la serpeggiante noia
la piacevolissima angoscia
del vento, di Roma.

Sto fermo
ritrovato, fragile ma vivo.
La fantasia di nuovi gesti mi porta
molto vicino
a quello stupore dei gelati
a quella gara eccitata
delle parole
e anche da solo
con buffa temerarietà
disarmato, felice
potrò nuovamente
accedere al mondo kitch
dei benevoli sorrisi
dei rituali, dei conformismi
al mondo grigio e giallo di una lotta
caldeggiata e osteggiata dal sole.

Sto fermo
senza futuro dentro la vita.

Giovanni Merloni

TESTO IN FRANCESE 

Questa poesia è protetta da ©Copyright

Incomincia quasi l’estate

Sul canale inquinato
galleggiano le mie gambe, le mie braccia;
dentro la sabbia ho scavato a morsi
un tunnel di pensieri
e la solitudine si è trovata stretta
in una morsa di voci,
di racconti, di spalle nude
appoggiate ai muri di legno.

Incomincia quasi l’estate
e somiglia a un glicine acerbo,
agli stucchevoli ricordi
di dolcezze spietate,
a una vecchia signora distinta
davanti al panorama di Roma.

Incomincia quasi l’estate
con il fumo e il sapore di paglia
di una sigaretta:
tra le labbra asciutte
rinascono l’euforia
di una rovinosa trasgressione
e l’entusiasmo pigro
di una passeggiata frustata dal sole.

Incomincia un nuovo ritmo del corpo
una nuova abitudine al caldo, al freddo,
ai nomi di strade nuove
ma un tarlo di dubbi
addenta lo smalto
dei sorrisi dell’amore.

In un pomeriggio di nuvole nere
svaniscono
le mie energie di ex atleta
mentre i nostri corpi,
gonfi di angoscia, si addormentano
in un grande letto informe.

Incomincia un’altra estate
al di qua della vita
che ci porterà nuovi imbarazzi
nuovi tentennamenti e labirinti
di siepi infuocate.

Incomincia un nuovo giro
non un nuovo corso:
siamo più vecchi
ma ci facciamo dentiere nuove;
la vita ci ha cambiati
ma ci mettiamo le protesi
per nuove verginità;
mai abbiamo combattuto
in campo aperto, ma ci inventiamo
una gamba zoppa
un occhio di vetro
un sedere di gomma.

Incomincia quasi l’estate
e traverseremo il suo brulicante deserto
per sederci sul parapetto di pietra
dove imiteremo la carnagione degli altri
e l’onda dei loro sorrisi.

Incomincia un nuovo rompicapo
per procrastinare la vita
seduti contro il vento del mare.


Incomincia l’altalena di stoffa
tra la schiuma della notte
e le voci di un nuovo giardino
dove disperata e violenta
un’altra estate incomincia.

Giovanni Merloni

Incomincia quasi l’estate (versione precedente)

Incomincia quasi l’estate. Sul canale inquinato galleggiano le mie braccia, la mia testa di capelli; dentro la sabbia ho scavato a morsi un tunnel di pensieri e la solitudine si è trovata stretta in una morsa calda, ossessiva di corpi femminili, di strilli, di racconti assurdi, di spalle appoggiate a muri di legno.
Ho seguito il fumo di una sigaretta: il sapore di paglia, la bocca seccata restituiscono l’euforia di un dolore affascinante dello squallore pigro di una stagione beatamente frustata dal sole.

Incomincia quasi, l’estate, con te dentro, inghiottita senza respirare, senza peristalsi nel fondo gelato dello stomaco morto. Ora mi incammino nella vita minimale, ma anche qui gli scrosci delle risa, i gesti improvvisi, i capelli biondi, la violenza di voci nuove mi restituiscono lo strano benessere della pazienza. Certo ho sofferto altre volte così ho sempre sofferto e amato e urlato di gioia così.

Incomincia un nuovo rompicapo: tu dentro, io fuori, seduto contro il vento del mare a programmare la vita nell’alternanza ossessiva della voglia di incontrarti della paura di incontrarti.
Incomincia l’altalena di stoffa tra la schiuma della notte e le voci di amici conosciuti in una inattesa vacanza, in un complotto improvviso inventato insieme.

Incomincia un nuovo ritmo del corpo, dei gesti, del caldo, del freddo: ancora una volta il rammarico, la sterile coscienza di avere sfidato, l’ambiguità e il tempo; le mie energie di ex atleta, come tendini stracciati on un pomeriggio tardi di nuvole nere. Ancora una volta mi aggrappo al quotidiano, respingendo il passato, respingendo il futuro: è stato troppo eccessivo il distacco, troppo sanguinosa la passione, troppo letterale l’interpretazione dei tuoi gesti.
Incomincia quasi, l’estate, e tu fai fagotto. Buon viaggio: questa storia si è conclusa, polverizzata, mi hai conosciuto, consumato, perso; ognuno di noi ritorna alla sua velocità. È stato assai saggio dire che non si cambia tutti e due nello stesso modo.

Incomincia quasi l’estate, scrutiamo incerti, desolati l’anno millenovecentosettantasei: un tarlo di dubbi addenta lo smalto dei sorrisi dell’amore, rovescia i nostri occhi, i nostri corpi gonfi di angoscia sul complice letto di un mondo fino a ieri evitato, rifiutato.
Non abbiamo avuto il coraggio di sbagliare, di correre incontro al vento, di sentirci stanchi, esauriti, lividi, puzzolenti, nevrotici. La nostra vicenda resta sospesa come un glicine acerbo: non sarà mai una storia, non ci saranno litigi, gesti fastidiosi, rincorse, non ci sarà la memoria mia e tua; resta solo un racconto bello a tutti i costi come un gelato, una vecchia signora distinta davanti a un panorama di Roma.
Resterò con un pugno di mosche e un’eco di parole rimbombanti, pesanti nelle tempie, e solo stucchevoli ricordi di dolcezze spietate verso noi stessi.

Incomincia quasi l’estate, un’altra estate al di qua della vita, dentro un nuovo imbarazzo, una nuova angoscia, un nuovo labirinto ossessivo tra siepi infuocate; incomincia un nuovo giro; non un nuovo corso, a raccogliere con stupida cura quello che l’euforia eroica aveva gettato: siamo più vecchi, ma ci facciamo dentiere nuove, siamo più sterili, aridi, ma ci facciamo protesi per nuove verginità; non abbiamo mai combattuto in campo aperto, ma ci inventiamo una gamba zoppa, un occhio di vetro, un sedere di gomma.

Incomincia quasi l’estate e riusciremo a traversare il suo infuocato deserto, e riusciremo ad arrivare su quel parapetto di pietra, a sederci tra gli altri, a imitarne la carnagione, l’onda dei capelli.
Incomincia quasi, l’estate, con te dentro, inghiottita senza respirare, senza peristalsi, nel fondo gelato dello stomaco morto. Addio.

Giovanni Merloni

TESTO IN FRANCESE 

Questa poesia è protetta da ©Copyright

Un viaggio a piedi

Un viaggio a piedi
da solo
per sentire solo il rumore dei passi
e il tonfo dei sassi sull’acqua
per contemplare le trincee diroccate
dove l’erba e l’ortica
confondono le forme dei morti.

Un viaggio a piedi
da solo
per ricordare
e cadere tramortito
per fare luce da dentro
al guscio di tartaruga
che mi porto addosso.

Un viaggio a piedi
verso la pianura
lungo il greto
di un fiume
invischiato di melma
con una borsa sulle spalle
e dentro libri noiosi
da aprire verso sera
nella ovattata pigrizia
di una baita
di fragole e sterpi.

Un viaggio tra monologhi di amici
riflessi in un mare lagunare
in città da ricordare
in facce da dimenticare
in ansie da reprimere
in urli di dolore
da regalare al vento.

Un viaggio intorno ad un letto sfatto
dove da un secolo
la polvere ha cancellato
l’amore.

Un cauto percorso di guerra
dentro un mondo estraneo
che osserva.

Una breve intensa battaglia
tra altri come me
a braccetto per lunghi viali di bandiere.

Un viaggio verso l’inutilità
che non fa chiarezza
verso la solitudine
che non tempra
perché tanto
una cosa vale l’altra.

Un viaggio a piedi
con le mie parole sottobraccio
dentro un labirinto
di luci e di insuccessi
in cui beatamente perdermi.
Addio.

Giovanni Merloni

De « Il treno della mente » (« Le train de l’esprit »), Edizioni dell’Oleandro, Rome 2000 — ISBN 88-86600-77-1

TESTO IN FRANCESE 

Questa poesia è protetta da ©Copyright

Signora Rubens

Signora Rubens
la terra è battuta dalla polvere rossa
il tuo corpo bianco
cade senza fretta, sfuggendo
con graziosi gesti di stizza
alle cure vischiose
di un’ostinata guardia carceraria.
Volando tendi le braccia
verso una nuvola di nebbia viola
discesa tra gli alberi.

Signora Chagall
ci teniamo per mano. In cordata ci caliamo
nella lugubre allegria di un vulcano.
Un invisibile alleato
con parole di fumo e di fuoco
ci interroga. Ci vuole trasformare,
e farci, da quaggiù, decifrare il sole.

Signora Renoir
sotto l’ombrello grigio e celeste
la tua camicetta si allaga di sudore.
Il vento vaga sulle tue ginocchia.
Le mimose seppelliscono le tue mani.
Le carezze della primavera
spiegazzano la grande gonna:
“Un lestofante che sa parlare
sa anche tacere. Un goffo artista che sa rubare
sa anche regalare”.

Signora Klimt
il tuo charme è perfettamente intonato
ai ricci scapigliati, alla tua imprevedibile calma,
ai tuoi prevedibili capricci.
Senza preavviso l’amore avvolge le cose
e imprigiona la felicità nel bavaglio
del lento, sicuro andirivieni del nostro abbraccio.

Signora Larionov
ho prenotato due lune di plastica
e ho preparato un bagaglio di vimini
con dentro magiche conchiglie per i tuoi veli leggeri.
Mi sono nascosto dietro un obiettivo di cartone
e ti ho vista saltare, sorridente
in un caleidoscopio di colori
sparsi tra i vetri rotti del davanzale.

Signora Modigliani
ti ho portata con me, in città disegnate dal sole
ingombre di cappelli e gelati.
Le nostre ombre in fuga,
ritagliate sui muri di calce
guizzavano ubriache.
Che atroce verità
la vile e sordida tenerezza
delle nostre gambe intrecciate.

Signora Rembrandt
nel silenzio della ronda di giorno
affonda il rumore selvaggio dei nostri passi.
Nella nostra affumicata prigione
osservo spaesato
l’ineffabile bellezza del tuo collo
inghiottito dalla luce improvvisa.
E’ perfido il destino che induce
a disfare, come un maglione stretto
la matassa dei corpi aggrovigliati:
“Non lo sapevi che pensare è disgregare
che parlare è complicare?”

Signora Goya
una mantilla nera ti nasconde
svelando le spalle
il tuo profilo incurvato.
Già sei nel salotto della casa in disordine,
vestita e svestita
davanti al tutore comprensivo e infuriato.
A precipizio innalzi
un muro rosso e viola,
una saracinesca di vetri appuntiti
per le mie disastrose cornate.

Giovanni Merloni

De « Il treno della mente » (« Le train de l’esprit »), Edizioni dell’Oleandro, Rome 2000 — ISBN 88-86600-77-1

TESTO IN FRANCESE 

Questa poesia è protetta da ©Copyright

Foto di Giorgio Muratore, da Archiwatch

Cosa sei, cosa siamo

Cosa sei, cosa siamo
dietro i tuoi occhi di vetro
dietro la mia voce
di legno.

Cosa sei, cosa siamo
dietro questo corpo profumato,
dietro questa pelle rugiadosa.

Roma, piazza Verbano, foto di Giorgio Muratore, da Archiwatch

Cosa sei, cosa siamo
dietro questa carica di passione
che trascina,
violenta, le nostre mani.

Cosa sei, cosa siamo
dietro il film delle nostre voci
dietro il ritmo insensato
dei rumori
di questi corpi che si mescolano
di queste anime che si parlano.

Foto di Giorgio Muratore, da Archiwatch

Cosa sei, cosa siamo
dietro le nostre mani sudate
i nostri vestiti spettinati
le nostre parole confuse
i nostri sospiri rivelatori
le nostre improvvise risate.

Cosa sei, cosa siamo
dietro questi urli alle stelle
dietro questa lotta impalpabile
dietro l’affannoso aggrapparsi
di due corpi sfuggenti.

Foto di Giorgio Muratore, da Archiwatch

Cosa sei, cosa siamo
dietro al sapore di questa gioia
del tuo corpo nel mio
del mio corpo nel tuo
dietro al colore della noia
che ci aspetta al varco.

Cosa sei, cosa siamo
dietro questa telefonata
che ci fa gridare
dietro queste parole
che ci regalano
un’effimera gioia
un provvisorio mestiere
un indeciso dovere
una dura avventura.

Giovanni Merloni

Questa poesia è protetta dal ©Copyright.

TESTO IN FRANCESE